Depuis toujours, ils ne cessent de geindre,
Йchouйs dans leurs larmes, sous un ciel qu'ils ne pouvaient atteindre.

Assez de toutes ces mйdiocres considйrations sur l'au-delа,
De ces vains gйmissements nourris d'horreur et de relents de trйpas.
Car de trйpas а proprement parler, il n'y en a pas,
Mais juste l'absurde raison d'une nation de fous restйs pantois.

La mort, comme la satisfaction, ni n'est, ni ne sera.
Cette notion, projetйe abusivement sur l'apparence dans sa dualitй avec le vivant,
N'est qu'interprйtassions partiellement libre sur fond de matiиre, de vide et de leur agglomйrat
N'inscrivant son tracй que dans le temps oщ ce dernier aura vite fait de l'effacer.

Oh, combien ignorants
Et happйs par le temps
Sont les millйnaires abusйs,
Tous grotesquement йgarйs
Parmi les rideaux de larmes
Qu'ils ont de partout йtendu en un cri d'alarme.

Il n'y a pas de vie mais qu'un vrombissement incessant,
Une agitation se dissipant aux alentours d'un йpicentre vulgaire,
Une explosion de matiиre encerclйe de ses йchos rйsonnants,
Transfйrant vibrations inutiles et autres mouvements stellaires
Sur lesquelles l'homme est venu se greffer et se constituer
En s'abreuvant du mкme mouvement originel.
Pas d'existence particuliиre pour cet кtre si vulgairement composй,
Juste empoisonnй par ses donations de sens morales sempiternelles.

Il ne peut rien кtre d'autre que cette totalitй.
Pas de place ici ou ailleurs pour une quelconque divinitй
Ou mкme une vie telle que celle que nous nous sommes arrogйs.
Nous ne sommes ici que pour encore et encore perpйtrer
Ce sinistre mouvement qui toujours agite
Nos petites prйsences qu'il annule ou rйgurgite.
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