Los sábados al obraje
Solito por las picadas
El guitarrero Juan Ponce
Como sin querer llegaba
Los hacheros en la noche
Alegres porque él les canta
Se ríen de a pedacito
Igual que brasa soplada
Cuando Juan Ponce
Larga en el monte, su voz pastosa
El hacha de la luna se derrama
Hoja por hoja
Sus zambas floridas
Y sus ojos se le empañan
Cuando recuerda mujeres
Se le endulzan las distancias
Cantor pobre de los montes
Borracho en las madrugadas
La guitarra con su sombra
Lo llevan crucificado.
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