Ma mie, de grâce, ne mettons
Pas sous la gorge à Cupidon
Sa propre flèche,
Tant d’amoureux l’ont essayé
Qui, de leur bonheur, ont payé
Ce sacrilège
J’ai l’honneur de
Ne pas te demander
Ta main,
Ne gravons pas
Nos noms au bas
D’un parchemin.
Laissons le champ libre à l’oiseau,
Nous serons tous les deux prisonniers
Sur parole,
Au diable les maîtresses queux
Qui attachent les cœurs aux queu’s
Des casseroles!
Vénus se fait vieille souvent,
Elle perd son latin devant
La lèche-frite
A aucun prix, moi, je ne veux
Effeuiller dans le pot-au-feu
La marguerite.
On leur ôte bien des attraits,
En dévoilant trop les secrets
De Mélusine.
L’encre des billets doux pâlit
Vite entre les feuillets des livres
De cuisine.
Il peut sembler de tout repos
De mettre à l’ombre, au fond d’un pot
De confiture,
La jolie pomme défendue,
Mais elle est cuite, elle a perdu
Son goût nature.
De servante n’ai pas besoin
Et du ménage et de ses soins
Je te dispense
Qu’en éternelle fiancée,
A la dame de mes pensée
Toujours je pense
