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Correct Les Menteries Lyrics
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Artists: G
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Gilles Vigneault
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Correct Les Menteries
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À propos de nos richesses naturelles, faudrait p’t-être pas non plus s’conter trop de grosses menteries… La plus grande épinette noire, avec un pavillon rouge à gauche dans une de ses branches du haut, qu’a jamais été abattue, dans toutes les belles contrées boisées du monde, pis toutes les forêts de la terre, là, vous pensez p’t-être que c’est par un gars des États? Ben non, c’est… c’est par un gars d’la Côte… C’est Midas qui me l’a dit On était à Shelter Bay C’était vers neuf heures et d’mie Mais l’bateau l’avait manqué Il l’avait su par Paulo Qui t’nait ça d’un grand matelot Qu’avait ben connu c’gars-là C’est pour dire quand on voyage On en met dans son bagage Qui c’qui nous aurait dit ça? Ah! Ah! Ah! Ah! Qui c’qui nous aurait dit ça? La plus grosse morue d’automne, avec un digueur dans la queue pis un croc de travers de même ent’ les deux yeux, qu’a jamais été diguée, r’montée jusqu’au bordé, pis décrochetée pis perdue de vue, dans tous les océans du monde de partout et sur les sept mers qui recouvrent la surface du globe, pensez-vous qu’c’est par un gars des États? Ben non, et ben c’est par un gars d’la Côte, et j’sus content d’vous l’dire… Je l’ai su d’Pit à Henri On attendait l’avion C’était dans l’avant-midi On était comme des glaçons Une dizaine dans l’p’tit hangar Qui fait son aérogare Dans une place que j’nommerai pas Mais c’est la vérité pure J’te l’promets pis j’te l’assure Ah! Qui c’qui nous aurait dit ça? Ah! Ah! Ah! Ah! Qui c’qui nous aurait dit ça? Le plus grand chevreuil avec le panache en forme de coeur pis d’fer à cheval en même temps, et pis l’sabot à gauche fendu, en avant, fendu en trois, qu’a jamais été… cherché, vu, chassé, tiré, manqué, dans toutes les belles places de chasse de toutes les îles Anticosti du monde, y compris la nôtre, c’est-i’ encore par un gars des États? Non! C’est par un gars d’en bas! Il l’avait conté à Ness Qui me l’a conté à moi Ness est mort en pleine jeunesse Quatre-vingts y a pas six mois Me r’ssemb’ de l’voir su’ sa baille En promettre à La Marmaille Qu’avait brisé son filet Ness était la franchise même Une menterie c’est un blasphème I’ m’aurait pas brodé ça Ah! Ah! Ah! Ah! I’ m’aurait pas brodé ça La meilleure boisson forte, forte comme du diab’ à queue fourchue, claire comme du gin de source, avec une p’tite fumée bleue, là, quand a’ brûle, pis un p’tit goût de brûlé encore dedans resté, mêlée de passe-chagrin d’amour, qu’a jamais été risquée d’goûter par d’aucuns pis distillée par d’autres qui connaissaient pas les premiers, dans tous les alambics trouvables et introuvables de notre Belle Province, vous pensez qu’c’est par un gars d’Toronto? No! En autant que j’peux parler D’après c’que j’ai pu savoir C’est ben en bas d’La Malbaie Pis ça s’fait ben tard le soir Mais celui qui me l’a dit Aimerait pas faire parler d’lui Vous comprendrez qu’j’le nomme pas I’ n’avait qu’un p’tit treize onces Qu’il avait eu par Alphonse J’en ai jamais bu comme ça Ah! Ah! Ah! J’en ai jamais bu comme ça La plus grosse promesse d’élection qu’a jamais été faite à propos d’une route de Montréal à Blanc-Sablon, avec le téléphone tout l’long, les hot-dogs, les hamburgers, les barbecues, je vous salue Marie, toastés, pleine de grâce, y a d’la joie, hôtels, motels, crossing, danger, arrêt/stop, pis arrêtez ça, parce qu’on est en dehors d’la carte… Ouf! Vous pensez qu’ça nous avait été promis par un gars d’Ottawa? Non! C’est par un gars d’en bas pis c’est ça qu’est l’plus sacrant! Celui qui nous l’a promis Il est mort ça fait longtemps Ceux qui sont v’nus après lui Nous ont en promis autant Ils la f ’ront dans la mesure Où les compagnies s’assurent Qu’ça peut rapporter plus bas Oui, ça bouge pis faut qu’ça change On f ’ra pousser des oranges Dans l’jardin d’ma tante Emma Ah! Ah! Ah! Ah! Dans l’jardin d’ma tante Emma La plus grosse, la plus belle, la plus merveilleuse menterie d’amour du monde qu’a jamais été contée dans une soirée d’amis, dans la bâtisse d’à côté d’chez nous, j’te mens pas, c’est à propos d’une Anglaise des États, pis d’un commis voyageur qui descendait en bas nous vendre des montres en or trente-deux carats, nous faire signer à la main des abonnements de cinquante ans à des belles revues qu’on n’a jamais reçues… Qui c’que c’est qu’c’est, que vous pensez qu’c’est, qui nous l’a contée? Non!!! Ben j’sus content d’vous l’dire… C’est mon commis voyageur Qu’était un gars de Montréal Amateur pis grand menteur Un sans-gêne, un grand fanal Quand son Anglaise des États Est v’nue s’promener par en bas On a su le vrai du vrai Elle a marié l’gars d’la Côte Qui m’avait conté les autres J’sus pas si menteur que ça Ah! Ah! Ah! Ah! J’sus pas si menteur que ça
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