À propos de nos richesses naturelles, faudrait p’t-être pas non
plus s’conter trop de grosses menteries…
La plus grande épinette noire, avec un pavillon rouge à gauche
dans une de ses branches du haut, qu’a jamais été abattue, dans
toutes les belles contrées boisées du monde, pis toutes les forêts de
la terre, là, vous pensez p’t-être que c’est par un gars des États?
Ben non, c’est… c’est par un gars d’la Côte…
C’est Midas qui me l’a dit
On était à Shelter Bay
C’était vers neuf heures et d’mie
Mais l’bateau l’avait manqué
Il l’avait su par Paulo
Qui t’nait ça d’un grand matelot
Qu’avait ben connu c’gars-là
C’est pour dire quand on voyage
On en met dans son bagage
Qui c’qui nous aurait dit ça?
Ah! Ah! Ah! Ah!
Qui c’qui nous aurait dit ça?
La plus grosse morue d’automne, avec un digueur dans la
queue pis un croc de travers de même ent’ les deux yeux, qu’a
jamais été diguée, r’montée jusqu’au bordé, pis décrochetée pis
perdue de vue, dans tous les océans du monde de partout et sur
les sept mers qui recouvrent la surface du globe, pensez-vous
qu’c’est par un gars des États?
Ben non, et ben c’est par un gars d’la Côte, et j’sus content
d’vous l’dire…
Je l’ai su d’Pit à Henri
On attendait l’avion
C’était dans l’avant-midi
On était comme des glaçons
Une dizaine dans l’p’tit hangar
Qui fait son aérogare
Dans une place que j’nommerai pas
Mais c’est la vérité pure
J’te l’promets pis j’te l’assure
Ah! Qui c’qui nous aurait dit ça?
Ah! Ah! Ah! Ah!
Qui c’qui nous aurait dit ça?
Le plus grand chevreuil avec le panache en forme de coeur pis
d’fer à cheval en même temps, et pis l’sabot à gauche fendu,
en avant, fendu en trois, qu’a jamais été… cherché, vu, chassé,
tiré, manqué, dans toutes les belles places de chasse de toutes
les îles Anticosti du monde, y compris la nôtre, c’est-i’ encore
par un gars des États?
Non! C’est par un gars d’en bas!
Il l’avait conté à Ness
Qui me l’a conté à moi
Ness est mort en pleine jeunesse
Quatre-vingts y a pas six mois
Me r’ssemb’ de l’voir su’ sa baille
En promettre à La Marmaille
Qu’avait brisé son filet
Ness était la franchise même
Une menterie c’est un blasphème
I’ m’aurait pas brodé ça
Ah! Ah! Ah! Ah!
I’ m’aurait pas brodé ça
La meilleure boisson forte, forte comme du diab’ à queue
fourchue, claire comme du gin de source, avec une p’tite fumée
bleue, là, quand a’ brûle, pis un p’tit goût de brûlé encore
dedans resté, mêlée de passe-chagrin d’amour, qu’a jamais été
risquée d’goûter par d’aucuns pis distillée par d’autres qui
connaissaient pas les premiers, dans tous les alambics
trouvables et introuvables de notre Belle Province, vous pensez
qu’c’est par un gars d’Toronto?
No!
En autant que j’peux parler
D’après c’que j’ai pu savoir
C’est ben en bas d’La Malbaie
Pis ça s’fait ben tard le soir
Mais celui qui me l’a dit
Aimerait pas faire parler d’lui
Vous comprendrez qu’j’le nomme pas
I’ n’avait qu’un p’tit treize onces
Qu’il avait eu par Alphonse
J’en ai jamais bu comme ça
Ah! Ah! Ah!
J’en ai jamais bu comme ça
La plus grosse promesse d’élection qu’a jamais été faite à propos
d’une route de Montréal à Blanc-Sablon, avec le téléphone tout
l’long, les hot-dogs, les hamburgers, les barbecues, je vous salue
Marie, toastés, pleine de grâce, y a d’la joie, hôtels, motels,
crossing, danger, arrêt/stop, pis arrêtez ça, parce qu’on est en
dehors d’la carte…
Ouf! Vous pensez qu’ça nous avait été promis par un gars
d’Ottawa?
Non!
C’est par un gars d’en bas pis c’est ça qu’est l’plus sacrant!
Celui qui nous l’a promis
Il est mort ça fait longtemps
Ceux qui sont v’nus après lui
Nous ont en promis autant
Ils la f ’ront dans la mesure
Où les compagnies s’assurent
Qu’ça peut rapporter plus bas
Oui, ça bouge pis faut qu’ça change
On f ’ra pousser des oranges
Dans l’jardin d’ma tante Emma
Ah! Ah! Ah! Ah!
Dans l’jardin d’ma tante Emma
La plus grosse, la plus belle, la plus merveilleuse menterie
d’amour du monde qu’a jamais été contée dans une soirée
d’amis, dans la bâtisse d’à côté d’chez nous, j’te mens pas, c’est à
propos d’une Anglaise des États, pis d’un commis voyageur qui
descendait en bas nous vendre des montres en or trente-deux
carats, nous faire signer à la main des abonnements de
cinquante ans à des belles revues qu’on n’a jamais reçues…
Qui c’que c’est qu’c’est, que vous pensez qu’c’est, qui nous l’a
contée?
Non!!! Ben j’sus content d’vous l’dire…
C’est mon commis voyageur
Qu’était un gars de Montréal
Amateur pis grand menteur
Un sans-gêne, un grand fanal
Quand son Anglaise des États
Est v’nue s’promener par en bas
On a su le vrai du vrai
Elle a marié l’gars d’la Côte
Qui m’avait conté les autres
J’sus pas si menteur que ça
Ah! Ah! Ah! Ah!
J’sus pas si menteur que ça
