Quand les jets sont mûrs et gonflés avec la pluie ;
En mai, elle restera,
Repos dans des mes bras encore.
Juin, coquille changent son air,
Dans le vagabondage agité de coquille de promenades la nuit ;
Juillet, elle volera
Et ne donner aucun avertissement à son vol.
En août, elle doit mourir
Les vents d'automne soufflent frais et froid ;
En septembre je me souviendrai
Un amour une fois que nouveau a maintenant vieilli.