Ce qui compte, c'est l'espиce, а mort l'individu
Et nos cellules s'assиchent, s'affolent et se tuent.
Le dйclin de la Grиce et la honte des vaincus.

Le sacrifice des mouches et leurs cousins, les grands singes.
А quoi on rкvait en couches, endormis dans nos linges?
La vie des cellules souches, les sondes sur nos mйninges?

Et reines et ouvriиres, quand partout, c'est la guerre
On rouille, on s'oxyde, des falaises, on se suicide
Et nos dorsales se courbent, et nos yeux sont humides.

Et des dompteurs de mouches nous tiennent entre leurs mains.
Nous sommes les amuse-bouche d'un peuple de laborantins.
Derriиre le mur de verre, on dirait une riviиre.

Ce qui compte, c'est l'espиce, а mort l'individu
Et nos cellules s'assиchent, s'affolent et se tuent.
La lumiиre nous agresse dиs que nous l'avons vue.
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