Es tarde,
Ya la mañana está
Y el sol le busca,
Detrás de la montaña
Y sobre el río,
No hay luna más
Ni más amores tiernos
Todo voló con ella
Y a su nido
Mis manos de poeta,
Mi soledad contigo
No hay más amor
Que aquél
Que se ha marchado
Ni más caria que la del olvido
Es tarde y el viento le recuerda
Entre las hojas,
Del roble que pintara
Con su brillo,
Con luces de torero
Luna madre
De todo lo que sueña
Y de los grillos,
Mis manos de poeta,
Mi soledad contigo
No hay más amor
Que aquel
Que se ha marchado
Ni más caricia que
La del olvido.
