Tv-n gåare på med ett jävla hallå. Nu flaxar gamarna omkring I våran eter.
Den ena äare loj och den andra äare skoj som kan undvika väsentligheter.
Äare Du trendig och hipp, så har Du gjort Dig ett klipp.
Sen kan Du lira lite pop och hålla masken.
Äare Du kvasi och blasé så kan Du flina och le
Och sprida noja bland dom levande patrasken.
Samma innehållslösa våg. Samma giriga mygel och båg.
Så länge skiten har publik I sin popfabrik så äare jag låg.
En lek med attribut; jag stänger av och gåare ut.
Åker till stan och slungas runt I korridorljus.
Jag äare vilsen och skraj och kommer in på nåt partaj
Lika mysigt som ett obemannat dårhus.
Häare äare kylan total, varje blick äare så sval.
Säg, finns det värme häare på denna glaciären?
Jag fåare nåt kryptiskt svar från en tjej som söker karl,
Och som fingrar så nervöst I necessären.
Samma karga, isande våg. Samma desperata känslobåg.
Så länge dansen har en chans att bli en storfinans så äare jag låg.
Skit! Skit! Vad äare det föare en jävla elit som florerar?
Drog! Drog! Ge mig nåt föare jag äare så låg så jag imploderar.
Men jag biter och ler, tar en ljummen öl och ser
Samma torra skådespel som på min tv.
Fast jag försöker mig på att vara med och förstå
Så äare jag nå så jävla skitförbannat breve.
Föare jag äare smuts och latrin uti trendhierarkin.
Det kan jag ta. Men alla dessa kalla blickar
Äare ju bara misäare. Vem tjänar på det häare,
Säger jag och ser hur Mammon ståare och nickar.
Samma rädda-dig-själv-monolog. Samma "Älska på eget bevåg".
Så länge Mammon rycker fram med sitt partiprogram så äare jag låg.
Det äare tävling och betyg och massa mygel I smyg.
Och allt gåare runt på en dröm som äare förljugen.
Med konstgjorda svar ståare veckopressen kvar
Och lever gott på att vi ständigt tappar sugen.
Och tv-n gåare på med ett jävla hallå.
Men I helvete att nån äare däare föare Din skull.
Föare varje gång Du tappar tron tjänar Stenbeck en miljon.
Hurra! Du vet väl om att Du äare värdefull!
Samma skitiga, sviniga våg. Samma utstuderade båg.
Så länge mygel äare ett mått på vårat underskott så äare jag låg.
Profit! Profit! Det finns en jävla massa skit som cirkulerar.
Låg! Låg! Det finns så mycket girigt båg så man kreverar.
Men jag kryper hem igen och drar ner min persienn.
Släcker ner och lägger svansen mellan bena.
Jag äare en looser, I ett spel, som blivit låg och spelat fel,
Och vänder hem både frusen och allena.
Och tv-n gåare på med ett jävla hallå.
Både I burken och I verkligheten.
Och med konstgjorda svar ståare veckopressen kvar
Och sprider nojor över hela planeten.
Samma karga, isande våg. Samma giriga mygel och båg.
Så länge skiten har publik I sin popfabrik så äare jag låg.
Så länge dansen har en chans att bli en storfinans så äare jag låg.
Så länge mygel äare ett mått på vårat underskott så äare jag låg.
Så länge Mammon rycker fram med sitt partiprogram så äare jag LÅG!
