La parete su cui i prophets hanno scritto
Sta spezzandosi alle giunture.
Sugli strumenti della morte
La luce solare brilla brillantemente.
Quando ogni uomo è staccato
Con gli incubi e con i sogni,
Volontà nessuna disposizione la corona dell'alloro
Come il silenzio annega i gridi.
Fra i cancelli del ferro del destino,
I semi di tempo sono stati seminati,
Ed innaffiato dagli atti di quelli
Chi sanno e chi sono conosciuti;
La conoscenza è un amico mortale
Quando nessun insiemi le regole.
Il destino di tutta l'umanità che vedo
È nelle mani degli sciocchi.
La confusione sarà il mio epitaph.
Come striscio un percorso cracked e rotto
Se lo facciamo possiamo tutti sedersi indietro
E risata.
Ma temo che domani il ill sta gridando,
Sì temo che domani il ill sta gridando.