(forgeron d'Adrian/dickinson de bruce)
Mise à mort pour que le gain ou la pousse mutile
Mais nous n'avons pas besoin d'une raison
L'oie d'or est sur le lâche
Et jamais hors de la saison
De la fierté noircie brûle toujours à l'intérieur
Cette coquille de trahison sanglante
Heres mon pistolet pour un baril d'amusement
Pour l'amour de la mort vivante.
Choeur
La race de tueurs ou la graine de démons,
Le charme, la fortune, la douleur,
Vont faire la guerre encore, le sang est tache de libertés,
Mais vous ne priez plus pour mon âme.
2 minutes avant minuit
Les mains qui menacent le sort malheureux.
2 minutes au minuit
Pour tuer le à venir dans l'utérus.
Les hommes aveugle crient ont laissé les créatures dehors
Exposition bonne les unbelievers
Les cris perçants de napalm des flammes humaines
D'un temps principal belsen le régal… ouais !
Comme les raisons du carnage coupent leur viande et lèchent la sauce au jus,
Nous huilons les mâchoires de la machine de guerre et les alimentons avec nos bébés.
Choeur
Les sacs de corps et les petits chiffons des enfants déchirés dans deux
Et les cerveaux gelés de ceux qui restent pour mettre le juste de doigt sur toi.
Comme les fous jouent sur des mots et nous font toute la danse à leur chanson,
Pour un montant des millions affamés pour faire une meilleure sorte du pistolet.
Choeur
Minuit… toute la nuit…
