Il n’y a de citadelle imprenable que dans les livres des tacticiens
Et les murs de pierre sont aussi fragiles que les tresses de ta chevelure
Lorsqu’ils surgirent innombrables, poussés par le dévoreur et déjà pleins du sang qu'ils allaient verser, tu n’as pas versé une larme
Et les murs n’ont résonné que du cri de leurs lames
Le mot gravé dans la pierre
Qui fend le vent capturé
Porte vers les forêts à venir
L’histoire de ces murs
Afin que même les arbres pleurent et se lamentent
Ainsi, lorsque la brume du sommeil se fait écume
La pénombre qui t’emporte
Ne pourra t’empêcher de resplendir et de faire connaître ton nom
Morte
Mort
J’étais mort et mort j’entrais dans le temple
Le serpent, maître du soleil, gisait immobile —