Ich hörte jemand zu kreischen, es klang wie ein Kampf.
Es war tanzende Kreise eines gerechten betrunkenen Hobo in der Nacht,
Strömender Whisky auf den Grundsteinen im blauen Mondschein.
Haben Sie so häufig mich sich wunderte, wohin diese heimatlosen Brüder gehen,
Unten in irgendeiner versteckter Senke waren ihre sorgen können nicht darstellen,
Wo die Polizei nicht sie finden kann, wo die gewünschten Männer gehen können.
Es gibt Freiheit wenn Ihr Gehen, obwohl Sie das Gehen langsam sind.
Smash Ihre Flasche auf einem Grabstein und leben, während Sie können,
dieser heimatlose Bruder ist mein Freund.
Es ist hart, eine Satzratte, es zu sein ist hart, ein ' bo zu sein,
aber soviel lebend stark, wo die herzlosen Leute gehen.
Irgendwo bellen die Hunde und die Kinder scheinen zu wissen
Dieser Jesus auf der Landstraße war ein verlorener Hobo.
Und sie hören die heilige Ruhe der Bügel im Hügel,
Und sie sehen die zackigen Fetzen als eine andere Art Thrill.
Und sie beneiden ihn der Sonnenschein und sie bedauern ihn der Schauer,
Und sie sind traurig, ihr Leben für irgendeine andere Art Thrill zu tun.
Smash Ihre Flasche auf einem Grabstein und leben, während Sie können,
dieser heimatlose Bruder ist mein Freund.
Irgendwo gab es eine Frau, irgendwo dort war ein Kind,
Irgendwo gab es ein Häuschen, in dem die Ringelblumen wild wuchsen.
Aber einige, wo wie Nirgendwo gerecht ist, wenn Sie es für eine Weile lassen,
Sie finden das untröstliche, wenn Sie reisende Dschungel-Art sind.
Hinunter die Därme eines defekten Landes, in dem Zahlen wie Männer leben,
Wo die, die ihre Richtungen halten, sie wieder zurücknehmen zu lassen,
Wo der Nachtstock mit verrückter Raserei knackt, in der Irre nicht
täuschen Sie vor,
Wo Fülle keinen Anfang und Armut kein Ende hat.
Smash Ihre Flasche auf einem Grabstein und leben, während Sie können,
dieses heimatlose brothe